第1章 地下 (第1/2页)

    凌晨四点。

    伊万找到飒的时候，他在莫斯科特维尔大街中央电报大楼的地下停车场。

    废弃已久的混凝土洞xue，被一群亡命之徒改造成地下拳击场。

    天花板渗着陈年水迹，混凝土柱子上缠着破旧的彩灯，昏黄的光线暧昧而肮脏。空气里混杂着汗水、烟草、血锈与劣质伏特加的味道，浓稠得像一块湿毛巾死死捂在脸上，让人几乎无法呼吸。

    人群像野兽般咆哮，拳rou相击的闷响在低矮的空间里反复回荡。灯光摇曳，拉出长长的鬼影，在墙壁上扭曲爬行。

    伊万觉得自己快要窒息了。

    感官过载，就像大脑短路，世界变成一团模糊的噪音和气味。他挤过人群，那些人身上散发着伏特加和绝望的混合气息，粗粝的手肘一次次顶进他的肋骨。

    每个人都在这里寻找点什么——疼痛、胜利，或者只是一个借口来流血。伊万忍受着嘈杂，灰蓝色的眼睛在人海里搜寻。

    飒在擂台上。

    他正在和一个矮壮的俄罗斯男人缠斗。对方的脸已被打得血rou模糊，像被锤子反复砸过的烂rou。而飒的嘴角也裂开了，暗红的血顺着下颌蜿蜒而下。他却毫不在意，用缠着绷带的手随意蹭了蹭鼻梁，然后摆出一个经典的李小龙式挑衅姿势——身体微倾，下巴轻抬，嘴角勾起散漫又危险的弧度，慢悠悠地伸出一根手指，朝对方勾了勾。

    人群瞬间沸腾。

    俄罗斯男人红了眼，像被激怒的公牛般低吼着冲上来，一把抱住飒的腰，狠狠将他推向擂台边缘的铁丝网。网子发出刺耳的吱嘎声。

    飒反手扣住对方肩膀，借力稳住身形，膝盖猛地顶了上去。

    一次。

    两次。

    然后肘击砸在背上，像一把铁锤。

    一下。两下。三下。

    男人终于支撑不住，像一袋沉重的土豆般松开双手，轰然倒地，眼神涣散地盯着破败的天花板。

    主持人抓住飒的右手腕高高举起，扯着嗓子吼出那句结束语：

    “今晚的王者！”

    更大的欢呼声如海啸般爆发，将一切吞没。伴随着欢呼声的，还有那些不堪入耳的咒骂，羡慕与恨意混杂，像两种气味难以分辨地搅在一起。飒在人群的推搡与簇拥中艰难挤出来，每个人都想摸他一下，像他是什么该死的圣物，值得朝圣一番。

    ……

    ……

    ……

    更衣室里，暖气开得过猛，空气黏腻得像地狱的锅炉。

    飒瘫坐在长凳上，后背抵着冰凉的铁皮柜，头微微后仰，眼睛半阖，胸口仍因剧烈打斗而急促起伏。

    伊万蹲在他面前，沉默地替他解开手指上的绷带。沾满血与汗的布条黏糊糊地粘在皮肤上，一层层剥离时，像在揭去某种腐烂的外壳。

    “你的这双手……不是用来画画的吗？”伊万的声音平静，却带着一丝自己都未察觉的喑哑，“怎么这么不爱惜。”

    他抬起眼，目光落在飒脸上——嘴角裂开的伤口肿得像熟透的李子，颧骨上还有一道浅浅的结痂划痕。

    “还有八个小时就是拍卖会，”伊万放下一截血污的绷带，灰蓝色的眸子里有什么东西轻微地颤动，“你太乱来了。”

    飒斜睨着他，扯了扯嘴角，笑得甜蜜却带着扭曲的锋芒：“你什么时候变得这么啰嗦了？”他甩掉手腕上残余的绷带，忽然抬手，一把抓住伊万的领口，猛地将他拽得站起来。

    两人的脸瞬间贴得极近，呼吸交缠。飒身上混杂着汗水、血腥与属于他独有的气息，熟悉得令人心慌。

    “少对我指手画脚。”飒的声音压得极低，带着危险的亲昵。

    伊万喉结滚动，眼眸颤动得更加厉害：“……是我僭越了。”

    他低声说完，后退一步，领口从飒指间滑落。可那股被拉扯的力道却像电流一样，残留在皮肤深处，久久不散。

    飒盯着他看了片刻，突然轻笑出声，那笑声在黏腻的空气里显得轻浮又刺耳：“我开玩笑的，你别这么拘谨，跟个日本人一样。我最讨厌待在日本，就是受够了那种上下级的关系。”

    伊万沉默地点了点头，没有接话。

    “去帮我买套成衣。”飒站起身，随手推开墙角的铁皮柜，先摸出一根烟叼在唇边，点燃，“我衣服都寄回日本了。之前那件……早上吐在上面，还在干洗店。”他吐出一口烟，又从烟盒里抽出一支递向伊万。

    伊万摇了摇头。

    飒耸耸肩，从夹克口袋里抽出钱包，随手抽出一张卡朝他弹过去。

    伊万接住，指尖感受到卡面冰凉的重量。他刚想开口，飒已经懒洋洋地补了一句：“全部按你的尺码买就行，反正我们身材差不多。我先回酒店。”

    说完，他夹着那根烟，拎起外套，头也不回地走了。

    伊万站在原地，望着那道背影消失在昏黄的灯光尽头，才垂下眼，把卡慢慢收进口袋。

    他知道飒对衣服有多挑剔。那家伙学艺术